lunes, 17 de agosto de 2015

Nora Inu

Una foto publicada por Ferran Garrigues (@ferrangarrigues) el

Era la rabia
lo recuerdo bien
espacio penoso de la estructuración vital
despojo de baba subiendo espuma de champagne
era la condición presidio
detrás de ese rostro atractivo
se escondía la mayor de las tumbas
el obtuso precipicio de ser personaje.

Quizás ya hayas adivinado que no hablo de ti
definiendo una moratoria para continuar el poema
hablo de morir desentrelazando esta virulencia
acompasar la desesperación en estos ritmos
bajo este yunque que amartilla continuado
el redoble primordial de este desierto en que se vive
como prendido
escapando a cada momento
pero se reitera 
en el lugar más oculto 
de una sangre sin constancia.

Existe atravesando la aurora
molido el diente afilado
y queda la roma quietud de los molares
que rumian la continuidad de rutinarios recorridos
queda la sal de lágrimas abrasivas
donde las arrugas cauterizadas
los pómulos escarificados
donde los besos caústicos
en el fresco redoble de un corazón extraído
viajero del lugar sin descendencia.

Así la suerte de esta epopeya que desfallece
perdiendo el fuelle de las resonancia
desconociendo u olvidando la premonición
siendo el objetivo la conciencia de lo inesperado
proyectos de ficción anómala
tramando conexiones fatales
así la suerte
de esta veritable somnolencia
que nos pierde
dientes apretados
lomo tenso
poco a poco aprendiendo a soltar
a desaparecer en su intento de existir.

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Ferran Garrigues Insa

viernes, 7 de agosto de 2015

Táctil

A photo posted by Ferran Garrigues (@ferrangarrigues) on

Comerte con las manos
porque toda tu frontera significa precipicio
y no existen dientes
ni lenguas cuya medida te abarque
ni sabores inmediatos 
que agoten la memoria.

No quedan palabras
ni justificaciones 
solo esta piel
entre estos dos silencios
para decirnos 
que el dibujo perecedero
de la carne prensil
ya recuerdo de arrugas
y besos dados
pertenece 
a esas amantes
que nunca se quedaron.

Comerte con las manos
es un desprecio y un deseo
de alejar ese sabor dulzón de cuerpo
no morder ni un ápice de esa periferia
para no caer en el desastre
de reconocer el amargo residuo
que demuestra 
que ninguno somos quienes merecemos.

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Ferran Garrigues Insa

sábado, 1 de agosto de 2015

Público

A photo posted by Ferran Garrigues (@ferrangarrigues) on

Usted no lee mis poemas
no, usted no lee poemas
no lee usted la poesía
ni mide cada verso para despojarlos de su misterio
no, usted no trafica con los verbos
ni pesa en una de esas básculas de alimentos estas letras
usted solo pasea los ojos 
por los crímenes de su propia indiferencia
usted mira las cosas con un afán interlocutor mudo
se despilfarra 
alimentándose de cualquier cosa menos de estos poemas
a usted no le importa lo más mínimo 
cuanto aquí sea escrito o dicho
los poemas no son suyos, ni significan nada para usted
usted no sabe que hay oculto debajo de esta capa superficial de tinta
y no es necesario que sienta nada
en realidad usted flota en la cresta de la ola
se demora en saborear hasta la última de las comas
pero usted no lee esta poesía
usted no sabe
yo no deseo que usted sepa
ahora el poema
después la palabra
más allá el verbo
quiero que calle
que se arranque los ojos para leer este poema
que se desuelle la lengua 
antes de recitar la primera de sus frases
quiero que usted llegue tarde 
a leer este preciso cúmulo de versificaciones
que se desangre intentando ver algo 
más allá de este ensayo
que rompa esta hoja acusada de paranoide.

Usted es un gran lector de poesía
ha estudiado y ha escrito los mejores poemas del mundo
nadie jamás podrá repetir su éxito
habrá ganado usted su puesto en los espacios históricos
al lado de las fotografías granuladas
con sus correspondientes notas a pie de página
usted es el poeta
ningún poeta lee a nadie
a ninguno de los poetas les importa una mierda
quieren oirse, oirse
ni siquiera escucharse
ni saberse un poema
hijos de la gracia
aedos y proemios
se les traban las vocales
mientras usted seduce sus proyectos.

Yo no soy el poeta
soy una mera disolución hecha papel
cruzad conmigo
ahora que soy libre
de estas responsabilidades
decidid si vale ser poeta de algo
o la valentía de ser poema
hecho de carne cada día
de cada tiempo intermedio
antes de perderse en el olvido inmediato
de los seres que caen en la siesta
y aunque no lea usted mis poemas
aunque para nada entienda 
sé que en en el lugar más accesible de sus sueños
existe usted
origen y peripecia de todo lo que se concibe poesía.

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Ferran Garrigues Insa

El despertar.


Cuando solo quede el hombre 
preocupado por el hombre
habrá vencido el ego sobre la vida
cuando nada importe
salvo los asuntos de los hombres
la coraza de la muerte
será sembrada en las arrugas de las bestias
sus ojos lamentos girarán hacia lo alto
devorándose los restos
asfixiándose en el veneno
de toda una civilización en desgaste
después 
cuando el último hombre dispare al penúltimo hombre
quedará un guardián de todas las tumbas
alimentándose de esa guadaña horizontal
dejada caer sobre este mundo
quien sabe si podrá mirar a los ojos de la entropía
guarecerse en sus propios pensamientos
rodeado de todos los trofeos que desee
y entender a pesar de todo
que el mundo va a sobrevivirle.

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Ferran Garrigues Insa