miércoles, 28 de octubre de 2015

La grandeza.

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La grandeza de un pueblo
se mide en el modo
en que trata a sus animales.

Mataderos y prostitutas
cárceles y granjas
redes y disturbios
libertad y castigo
política y verdad
ficción y dominio
corrupción y salud pública
mentira y amnistía
impuestos y autoconsumo
niños y pobreza
latifundios y pesticidas
silencio y avaricia
moral y sindicatos
familia y terrorismo
oligarquía y síndromes
educación y hambre
conflicto y resistencia
nacionalismo y bandera
trabajo y explotación
todos nacían de un mismo conflicto
todos eran efecto una misma matriz
de aquello que se oculta
en diferentes estratos de la vida
como castas abarrotando el mundo.

Los que luchan
por los oprimidos
los que entienden
el dolor de los iguales
saben que existe una hermandad
mayor que la que ningún libro santo aporta
mayor que la que ningún ritual santifica
no existe entre apariencias
el algo radical, no solo humano
persistente, eterno
que es compartir un mismo vientre de tierra
hecho de empatía y solidaridad.

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Ferran Garrigues Insa

No me diga (en tono barriobajero)

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No me diga usted que es la poesía
en los altibajos sin humildad de su ajetreada vida
no venga a la hora de su muerte
ni en su juventud 
venga usted a racionalizar con el amianto
que inevitable cubre su discurso
no nos diga usted que es un poema
no se sumerja usted en el cinismo momentáneo
quiera enarbolar que sus logros son la perfección
defendiendo la poca cuota de mercado
que le mantiene todavía vivo
o todos los premios que deciden 
que usted es digno de entrar en los libros de historia 

-siempre es interesante 
ver de donde son los jurados
que regalan los premios
los jurados 
esos si definen si su premio vale para nada-

no me diga usted que es la poesía
porque haya devorado libros y copiado
palabra por palabra 
milímetro a milímetro
ritmo a ritmo
para ser digno de su premio
no me diga usted lo que le de la gana
no me diga usted quien quiera que usted sea
lo que es o no la poesía
que la poesía tal vez no es nada
que la nada tal vez es poesía
y usted, querido amigo, 
teme al hueco 
que deja el silencio
detrás de las palabras.

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Ferran Garrigues Insa

sábado, 24 de octubre de 2015

Homicidio voluntario.

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Hemos llegado al punto,
donde una palabra puede matarse con un arma
donde apuntalamos con nuestros dientes
las fronteras impuestas por nuestros ancianos
ha llegado el día
en que las tradiciones
son más que cualquier hijo
que las ideas 
son cartel publicitario despojo para el reciclaje
hemos alcanzado las subterráneas cotas de miseria
entre la mayor mentira de la descomposición del lujo
y respiraremos aire traído del Himalaya
para esperar alargar nuestras vidas
encima de esta roca monda
en la que convertimos las naciones.

Mientras tanto
el estercolero comercial
y el islote imperio
tienen problemas que resolver
dentro de los vientres de las bestias
se agita la muchedumbre
los dioses piden su reclamo
y la sangre correrá manantial
para demostrar de nuevo
que nada ha cambiado
nada ha sido suficiente.

Hemos llegado a un punto, 
a ese punto preclaro de los taumaturgos
en el que parece que se necesita un truco
para resolver el gran misterio de la hecatombe
durante el tiempo de la mordaza
durante el tiempo del hambre
durante el tiempo del insulto
durante el tiempo de la mansedumbre
durante el tiempo de la cólera
durante el tiempo de la apoplejía
durante el tiempo de la casta
durante el tiempo que nos queda
que ya no es nada, que no nos suma
si no volvemos 
si no dejamos caer las fronteras
desenterrar a los muertos que son más libres que nosotros
si no olvidamos las tradiciones
si recomenzamos 
si plantamos
si nutrimos
si cuidamos
si salvamos
si horizontales nos miramos a los ojos
ninguno mejor que nadie
nadie mejor que nada
sin mordaza
sin hambre
sin insulto
sin mansedumbre
sin cólera
sin apoplejía
sin casta
con tiempo y con suma
para seguirnos 
para volver a vernos
en la paz de las plazas
en la tranquilidad de las alcobas
en el aire limpio de nuestra mirada.

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Ferran Garrigues Insa

martes, 20 de octubre de 2015

Trampas.

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Decide
no porque te lleven las olas
o tomes la determinación correcta
decide
porque no hay barranco que te arranque 
de tu tierra sosiego
donde las raíces de tus pies tormenta
decide el sueño
aunque viajes mil veces
si es que allí se encuentra tu delirio
deja que sucedan los dolores
mientras tantos amantes mueren
cada día infelices de no ser amados
si llegada la noche
el cuerpo que prefieres 
dormita a tu lado
preparado a morder
decide
y no te mientas la vida
no te amorates el costado
por esperar el tiempo o el momento justo
no dejes que las sábanas se impregnen
del aroma viajero de quien no conoces
ni tampoco de quien conoces demasiado
decide
que hay un límite de ofertas
una sombra desvanecida las sustrae
vuelve a mirar en las calles desiertas
donde el siempre paseante
refleja los mismos edificios
para darte cuenta
decide
no porque no quieras
no porque quieras un algo que imagino
entumécete del mismo pasatiempo
hasta que jamás vuelvan a cruzarse 
nuestros sexos extinguidos
hasta que grites el dolor de los orgasmos
que no volverás a tener.

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Ferran Garrigues Insa

Replicación de la guerra.

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No escaparéis
refugiados, desahuciados, parias
en vuestro camino a la salvación
y a pesar de todo
seréis el futuro
de la mezcla y el acontecer
del nuevo pueblo mundo
pero no escaparéis 
refugiados, desahuciados, parias
en vuestra gesta por sobrevivir
y a pesar de vuestro tumulto
se cavarán cunetas
se sumergirán hecatombes en sosa
existirán las hambrunas
extendiéndose los campos de batalla
a los lugares intocables
no escaparéis
así como ninguno escapamos
de panorama ajedrezado
de la mole matemática
de la estadística
y a pesar de lo que diga
este que escribe hoy
siendo ninguno
uno más entre los vuestros
algo nuevo se gesta
en el lugar de la concordia
plagado de siervos nadies
atados a las cuentas
de todos los alguien
que comenzaron esta guerra sin fin.

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Ferran Garrigues Insa

sábado, 17 de octubre de 2015

Todo depende del packaging.

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Carne que eres carne
y volverás a ser
en algún lugar de tu camino
precedida la naturaleza de la caza
convertida en lugar de la matanza
desaparecido el templo de las hecatombes
el hombre hecho para matar
no es capaz de nada
la muerte indigna del alimento
es algo que cruelmente nos azota
nos llena las panzas
hechas de filetes
de ojos apagados
de la peor de las maneras
por la peor de las calañas
carne que eres carne
en tu ciclo que ahora come
serás comida
deshecho y mugre
serás el mismo sufrimiento
que se esconde a tus ojos 
y a tus oídos
carne dios, carne
hecha de sangre 
hecha de violencia
mientras comemos 
toda la eternidad de sus trabajos
carne que eres carne
y dejas de ser otra cosa
toda la bondad del animal sacrificado
que no alcanza ni para morir
en un lugar tranquilo
es lo que luego alimentas
aquellos que matan
los matarifes
los que degüellan
capaces de todo
por un pan
por una calabaza
por una resma de restos
próximos a la podredumbre
por cobre, por plata
como matan
como matan
que cobarde empresa
a cambio de dinero
como matan
como matan
los niños rotos
en el matadero.

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Ferran Garrigues Insa

viernes, 16 de octubre de 2015

Antimuso.


Si por igual amor y odio
han sido dados
enternezcan la virtud
para ordenarse.

Si algunos todavía desean
que los mundos donde pazco 
caigan rotos
y se desarticulen
las mínimas piedras del sustento.

Si por justicia 
tremenda 
escribes letras
donde todo es odio
deja espacio
para el contento
antes de tener
que masticar la tinta
presta a resolverte.

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Ferran Garrigues Insa

miércoles, 14 de octubre de 2015

Funeral clown.

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La muerte de todos los payasos
llega un día
como una marea de narices
surcando la última ola
entretejidos en el coral
junto a risas de niños
el miedo de pesadillas
donde
los rostros blancos
de imposibles augustos
invitados a tomar el té
en casas sin alcoba
también nos alcanzan
en los espejos 
en las ventanas entreabiertas
en las bocas de las alcantarillas
los payasos rotos de amor
escarnecidos de lujurioso drama
tocando violines 
subiéndose a una silla
cayendo desnudos sobre tartas de nata
bailando la risueña conmoción de sus disfraces
con el corazón azul
exento ya de colorear
su diminuta máscara.

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Ferran Garrigues Insa

Parece.

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Parece que necesitas 
no que hables
intermitente
como una calavera
pareces el presente
hecho de hebras de voz 
de ristras de marcas en el retorno de una vibrante pantalla 
parece que necesitas 
cruzar el abismo onanista de la perseverancia
el diccionario asesino
donde se subrayan las palabras malsonantes
creces en el ámbito opuesto
de cada uno que cae a tus pies
resultas ritual y figura
en el mismo gesto
en la propiedad material de los ecos frondosos
parece que necesitas entender las palabras
desentramar el verso
luchar otra vez contra el corrector
que te avisa de juegos imposibles
voces grito sexo organigrama
en un chat cualquiera 
que se come el vacío
de toda tu ausencia
parece que necesitas
vestir de largo 
en esta capilla hecha de memoria
romperte la postrer identidad robada
extenderte como un cáncer
páncreas y dolores inverosímiles
venir a todo
volver a todo
regresarte al marasmo
parece que necesitas gritarte el nombre
borrar cada apellido
morderte la lengua 
dejar el recuerdo sin salir
junto, apelmazado, escuálido
corazón que se muerde la boca
hígado sobre el que se clava un tacón
retruécano de rimas
juegos de postín
limaduras de sinceridad poética
parece que necesitas 
escupir la sobriedad de los estandartes
lamer el quejido 
que resbala exquisito del labio
cuadratura vertical
esquema sagrado
perversión imaginaria
parece que necesitas
que te cuente algunas cosas
dictar la empalizada
para que no se escurra la simiente
efectivo rictus 
demorar del sueño
producción en masa
de rotundas pesadillas
hechas de filo de guadaña.

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Ferran Garrigues Insa

sábado, 10 de octubre de 2015

Postumario.

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Créetelo que estoy muriendo
de nada y de nadie
de ninguno
precipitándome
a escribir que estoy muriendo
moribundo de morir
espaciado
blandiéndome así un aspa
giro y rebusco
en el lugar donde el dolor finge
y la esperanza aflora 
salvavidas de hormigón
sumerge la promesa
todos los intentos 
han sido fallidos
vengo a perder y a demorar
a azotar y penetrar
porque el segundo 
contamina cada uno de estos sueños
prefiriendo a los constantes
no a los absortos
en el metrónomo de su inapetencia
en su objeto precioso
donde el ocio
todavía persevera
escapándose de los motores ajenos
produciendo espasmo temblor y ala
algo mágico y filudo
se erige en un portal
entre esto y lo siguiente
ninguno de estos recovecos
puede ser conocido
no hay verdad en esta contienda
para vosotros que buscáis 
verdad en la palabra
insensatos
desplumados
orondos
hijos de la cultura
desvanecidos
escupiendo
el gran orgasmo
en el fondo de los versos.

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Ferran Garrigues Insa

viernes, 9 de octubre de 2015

Promontorio.

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Dejo la ida
para no volver
y abandono el regresarme
me lanzo
efecto contraindicado
hacia el habitual esqueje
con la intención ritual
de provocar otra mutación.

Dejo la ida para no volver.

En este punto
he roto finalmente
un cordón umbilical
atesorado en el cuello
atractor de enfisemas
y libero el paso
para saberme proscrito.

Abandono el regresarme y me lanzo.

Existe el lugar
donde la sangre no sirva
para dar de beber a los gusanos
allí moraré eternamente
para morder la resiliencia
y ya no seré yo.

Con la intención ritual de provocar otra mutación.

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Ferran Garrigues Insa

Prometeica.

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Vienen a comerme las entrañas
las aves proceso 
morando en la última costilla
para hundir el filo de su verbo
dentro de los restos
de un hígado repleto de nostalgia.

A devorar
el quejido
vienen los cuervos
a picotear la lágrima
saciarse con la cuenca
de ojos metal
repletos de silencio.

Vienen las caricias
certeras en el sexo
a ofrendar la vorágine
de un deseo invisible
promiscuidad de todas las ausencias
mientras la efigie duerme
desde el principio de los sueños.

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Ferran Garrigues Insa

Residual.

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Esta noche escribo 
para sobrellevar la nada
el espacio póstumo 
donde los grillos 
ronronean las estampas adocenadas
de todos los muertos que ya no cuento.

Mordiéndome los dedos
tengo los ojos hechos lirios 
de mirar el alma de seres inmortales
que se perpetúan a pesar de todo
a pesar de nosotros
manifestándose como una suerte mágica
entrelazados a las manos
sorbiendo la vida
desde nuestra apática misericordia.

Esta noche escribo 
porque el dolor se atenaza 
y no sé si cáncer o podredumbre
vienen a comerse las entrañas
cada punzada 
cada marca
me hace sentir un niño que se queja
sin saber a donde acudir.

Y mi madre simplemente quiere una pistola
o una escopeta
para matar animales 
o a saber qué 
o a saber cómo.

Un inciso cormorán
sobrelleva el aparte de la conciencia
grieta
para separarme de esta profilaxis
un ave escalpelo
gorrión bisturí
separando el cielo
de esta verdad que transito.

Y yo solo veo a esta vieja criatura
que gusta de hablar masticando
pero no es capaz de sostenerme la mirada
cuando decide todas las cosas 
que contrarían el hacerse cada vez mejor.

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Ferran Garrigues Insa