viernes, 9 de octubre de 2015

Residual.

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Esta noche escribo 
para sobrellevar la nada
el espacio póstumo 
donde los grillos 
ronronean las estampas adocenadas
de todos los muertos que ya no cuento.

Mordiéndome los dedos
tengo los ojos hechos lirios 
de mirar el alma de seres inmortales
que se perpetúan a pesar de todo
a pesar de nosotros
manifestándose como una suerte mágica
entrelazados a las manos
sorbiendo la vida
desde nuestra apática misericordia.

Esta noche escribo 
porque el dolor se atenaza 
y no sé si cáncer o podredumbre
vienen a comerse las entrañas
cada punzada 
cada marca
me hace sentir un niño que se queja
sin saber a donde acudir.

Y mi madre simplemente quiere una pistola
o una escopeta
para matar animales 
o a saber qué 
o a saber cómo.

Un inciso cormorán
sobrelleva el aparte de la conciencia
grieta
para separarme de esta profilaxis
un ave escalpelo
gorrión bisturí
separando el cielo
de esta verdad que transito.

Y yo solo veo a esta vieja criatura
que gusta de hablar masticando
pero no es capaz de sostenerme la mirada
cuando decide todas las cosas 
que contrarían el hacerse cada vez mejor.

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Ferran Garrigues Insa

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