miércoles, 28 de diciembre de 2016

Despierta, despierta.

Rutina
es despertarse
sin voz y sin milagro
del lado del precipicio.

Regulamos el beso
para que no se entienda
que no quererse 
es algo pasajero.

Se nos hace la boca 
un puñado de tierra
mientras los pelos 
vagabundean en nuestros sexos
esperando
no sé
un amanecer cualquiera
una nota sincera de agonía
para matarnos la defensa
acabarnos el silencio
este amorfo silencio de estratos digitales.

Y parece que haya
espacio para otro amor 
espacio para otra carne
espacio para morir de cerca
tan lentos como nuestros muebles
pero sin querer irse 
sin poder escapar de tan domesticados
aunque exista la pura realidad 
donde el asco se asfixia en el asco
de esta diferencia tan promiscua 
donde parece que nada
haya de crecer.

Mientras, allí, en la casa vieja
abunda el insecto 
y se carcome su propia alma.

Es un tema delicado
decir el nombre de alguno
desde esta parte de las habitaciones
sin embargo
allí, donde parecía que la simiente 
era vaga y cargada de espanto
ahora puede vislumbrarse 
que la felicidad ha sido aquello
que has dejado detrás 
de todas tus ausencias.

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Ferran Garrigues Insa

Ausencia de milagros

Cuando dejas de reír 
se te hinchan los carrillos de mentira
los ojos anegan lágrimas mortaja
se para el corazón pasmado
latiendo por cualquier cosa
menos importante.

Cuando dejas de reír
los párpados pesan y se acercan a la nieve
témpanos de hielo absoluto
parecen permanecerte 
y no existes más que en silueta
espacial resumen 
de esta tristeza hecha colapso.

Cuando dejas de reír
sí, no existe ya la risa
sino como el eco inmanente
que no llega a repetirse
es solo esta pausa 
amianto donde envuelves el fuego
cayendo hacia la solución.

Cuando dejas de reír
una mella en el tejido perfecto de las nubes
sucede
los acantilados tejen caídas
las habitaciones son sepulcro de caricias
los cuerpos se anidan de insectos
el verso se convierte en terapia
la voz desaparece innecesaria
y nos buscamos la propia sombra
con la esperanza rota de esta niñez
que no sabe de ningún lugar 
en ninguna parte
donde restaurarse.

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Ferran Garrigues Insa

sábado, 24 de diciembre de 2016

Escape oceánico.

Sumo la territorialidad de esta huída
y entrelazo el signo de todos los desastres
mientras vienes a entonar conmigo
el suburbio, la decadencia y el amianto.

Nos observamos críticos hasta la extenuación
y no dejamos pasar ni una suerte de caricia
ni un milímetro de piel
mientras no obtengamos lo preciso.

Se nos acaba la paciencia
esa virtud que parecía interminable
y las ganas y los gestos
se reducen a breves 
momentáneas
pequeñas
aparentes
misantropías ocultas
bajo esta piel espino.

Sumo la voluntad de esta ecuación
y por mucho que añada a los contornos
existe y es irreparable
ese centro agrietado donde pretendemos edificar.

¡Qué polvoriento el erial de nuestro encuentro!

En este escape
que abalanza la pérdida errática
del trashumante que transporto
oculto y tranquilo
en el fondo de mi bolsa.

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Ferran Garrigues Insa

Invisibles cotidianos

Desaparecer mañana, en espiral de humo
mientras esperas esa acción
que forma parte de un sueño
sucedáneo estercolero
de todo pensamiento errático
y te has pensado centro
verdad, virtud, cadáver
territorio salvaje o la suerte
mientras en esta promiscuidad
se regodea un perverso personaje
asentado en su entraña
extendiendo hasta lugares irreconciliables
un rastro oscuro en la verdad
atenazando nuestra voz para promover desastres.

Desaparecer mañana
dejarse caer en el centro de la vida
hasta volverse fluido 
hasta aparentar el ocaso
para que no se noten las despedidas
mantener una paulatina cotidianidad 
con los mismos abrazos
los mismos exactos besos 
el mismo apretón de manos
ese susurro momentáneo en algún lugar del día
la pasión reconvertida desde el tumulto
en una especie de cadencia 
que ha perdido su referente.

Y sumamos complicidad en esto
la mirada dirigida a los dedos de una pantalla
una retención de la grandeza de vivirse
experiencia momentánea 
en mensajes y mensajes
que no saben a nada
que no dicen nada
que se quedan en nada
que parecen todo
hasta que descubrimos este abanico inmenso
del proyecto absurdo en el que nos embarcamos
siendo tan opuestos o tan comunes
como era de esperar de nosotros 
invisibles cotidianos aparentando felicidad.

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Ferran Garrigues Insa

martes, 20 de diciembre de 2016

Pérdida.

Extravío, porque es aparente el extravío
cuando se camina y en ninguna parte se obtiene la calma
mientras las vidas del mundo se congregan
y nada te toca, nada te transforma
eres solo esta mirada
que pasea las calles de ningún mundo
donde las esperanzas 
esparcidas en estómagos y sexos
hechos de parafernalia
se convierten en vacío.

Y sueñas encontrar el lugar preciso
para apuntalar el gesto primitivo
saltar hacia adelante
cortar el viento 
intentando acabar.

Dejarse la piel
siempre dejarse la piel
abarrotarse de sueños y simulacros
pero hay que vencerse
acabarse
morirse de a poco
pretendiendo una promesa
acariciando la espesa niebla 
de lo futuro.

Extravío, es lo que nos queda
en esta hora concreta
en este lugar jeroglífico 
en el punto de partida
donde se ha perdido todo
y hasta la esperanza parece
haberse convertido de repente
en un espejismo
donde nosotros somos la negación
y la verdad se contrae
hasta desaparecer.

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Ferran Garrigues Insa


domingo, 11 de diciembre de 2016

Un cazador fatal.

No sé buscarte
ni en las espaldas frías
de amantes colapsados
en los recovecos tiernos
de amantes satisfechas.

No sé buscarte
ni decidir si existes
bajo la piel 
entre los labios
en las miradas
mientras este poema toma forma 
y parece que la insensatez 
hiera el hondo poeta
para hacerle decir 
las mismas 
siempre las mismas cosas.

No sé buscarte
esta es la verdad 
pura, dura, simétrica
devuelta en los espejos
no sé buscarte
y me acomodo en cualquiera
y cualquiera encuentra un lugar 
donde apoyarse
un espacio químico
una voz pausada
una piel tersa
un simulacro de hombre
un movimiento pasajero
una presencia atada a esta presencia.

No sé, buscarte
se ha convertido en esta farsa
en una falsedad, forzada quimera
esperpento de ideas, anhelos,
esa esperanza ciega, medida a golpes
esos tiempos muertos
sin voz y sin palabra
sin relleno y sin silencio
donde parece que las grietas de este mundo
sean más grietas
más grito
menos danza 
coraje de baile
arrojado a la muchedumbre.

No sé buscarte 
y en estas me pierdo
intentando decir lo que ya se dijo
las formas todas
tomadas de cualquier diccionario
arrancadas de los tomos de otros poetas
de otros que escribieron 
justo esto que intentamos decir
esta estratagema para tejer la red
esperar a que esta inmaterialidad exultante 
se quede atrapada en nuestra tela
y devorarla muy despacito
porque es justo lo que andábamos buscando.

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Ferran Garrigues Insa

domingo, 4 de diciembre de 2016

La lluvia de todas las lluvias.

Esta lluvia es todas las lluvias
como esta noche es todas las noches
en el insomnio desesperado de quererte
este cuerpo es el mismo cuerpo
y ha sido idolatrado y maldito a partes iguales
mientras el mundo ha sido mundo
el mismo de cada ciclo
donde cada lluvia y cada noche y cada cuerpo.

Este tiempo es el mismo tiempo
aunque los ritmos parezcan diferentes
todo permanece en el envoltorio
condenado al ritual de la colmena
mientras pensamos que somos distintos
y se nos pasa todo y todo nos avanza
y en algún lugar quedamos 
pequeñitos, más que de costumbre
mirándonos la costra que exhibe el abandono
sin manos, sin nadie que nos acaricie
volviéndonos más poco 
menos intensos
con las ganas justas
tan repetidos como extraños
en el lugar de otros
que éramos los de antes
mientras somos los de siempre
aunque nos amemos idiotas de punta a rabo
de diente a ceja
de horma a ombligo
de corazón a vesícula
y se nos doren los oídos
sin demasiada variedad
con pocos verbos
y se nos desordene la vida
y parezca que se acaba 
mientras la lluvia nos despierta
la noche nos calma
los dedos nos escriben
una rubrica consciente
de la verdad contada
desde la curva del reflejo
hasta el cautiverio hondo
de todo lo intocable.

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Ferran Garrigues Insa

jueves, 1 de diciembre de 2016

El paseo.

Le hablé de ella
un día cuando los amigos pasean
sin nada más que decirse
salvo verlas caer
pasar viviendo lo que parece importante
henchidos de rabia 
en esas carcasas andantes
por esta vida sustitutiva de otra posible.

Le hablé de ella
con el coraje preciso
intentando que comprendiera
aunque podría jurar
que ambos sabíamos 
lo que iba a contarle.

Para eso están los amigos
para soportarnos estas maravillas de la cotidianidad 
este paso tan biológico sistemático 
tan medido, tan experimentado
que todos parece que tenemos que aceptar
mientras nos acucia 
una frustración 
que no sabemos trasladar
una conciencia de abismo 
un espasmo de negación
por volver a los lugares periféricos
donde éramos protagonistas de nosotros mismos
donde tampoco éramos nadie
pero cabía allí en nuestro secreto
la gran estrategia universal
de estar conectados con el paraíso.

Le hablé de ella
sonrió, creo
no sé en que momento
su esposa, sus hijos
esas cosas que uno tiene que atender
nos alejaron paso a paso
hasta quedarnos sin voz
nos reconocimos 
en algún lugar de ese tránsito
en el automatismo del amor
en la decisión humana por escapar la soledad
por dejarse el tiempo en manos de alguien
el cuerpo en otro cuerpo
sin nunca ser tampoco 
ni desaparecer del todo
mientras sabíamos 
aquello que no volvería a suceder
ni si volveríamos a encontrarnos.

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Ferran Garrigues Insa

Otra cosa, el amor.

Que el amor era otra cosa
ya lo sabíamos todos
estaba en los lugares inesperados
en los amigos que mantienen nuestro pulso en silencio
en las voces pasadas
que nos ansían, nos beben, nos bailan
en los ojos presentes 
en la consecución de pequeños logros
en los abrazos, ah, los abrazos
bóvedas perennes de nuestra sinrazón
los entreactos de cada paso, de cada minucioso paso
los saltos, los gloriosos saltos
sin protección, ante el desafío
de una mirada altiva. 

El amor era otra cosa
era un algo de contrastes
a veces menos 
pero siempre de contrastes
de voces amargadas
o palabras inquietantes
de pubis insatisfechos
o pechos bien tocados
una condena perpetua
o un cielo momentáneo 
lleno de besos mejores
de caricias mejores
de memorias mejores
o a veces no tanto.

El amor era otra cosa
te lo dije
y lo guardamos 
escondido y sin voz
no compartíamos nada
a veces huías y unas pocas frases 
para siempre flotando en estanterías eléctricas
o un ojo cerrado en la profundidad del sueño
parecían suficientes.

No sabría decirte.
el amor era otra cosa
aunque paremos aquí
para demostrarnos lo contrario
o al menos intentarlo
mientras el tiempo nos esquilma
se nos abren las grietas hasta pararnos
y ser hielo parece una gran alternativa
a ser consumidos en la llama
que dicen que también, es el amor
no sé, la verdad
es todo tan extraño
se tejen tantas cosas
en el repudio de la comunicación
en la catarsis de saberse amados.

El amor, era otra cosa
un viento que desfigura los contornos
la voz conocida en las siestas de verano
el canto pasivo y trémulo de quien siempre pierde
pero lo intenta, no para de intentarlo
la comida servida a destiempo 
durante el hambre 
y durante la sed 
el agua ofrecida como un gran regalo
dejar cada segundo pasar 
si no se siente el golpe
si no se expresa el estallido
en el fondo de nuestra ingenuidad
si no somos nosotros 
nosotros mismos
los que nos salvamos
también era el amor.

El amor era otra cosa
y es cierto
que no supimos muy bien
que hacer con ella
y nos quedamos así, haciendo más bien poco
en el desahucio
de nuestra significante indefensión.

El amor era otra cosa, sí
nos decíamos
para contentar la gran fachada
de nuestra terrible realidad.

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Ferran Garrigues Insa

martes, 29 de noviembre de 2016

Periferia.

Parece que te cuente
con el sortilegio de estas mismas palabras
que repito incansable
no sé si a modo de misterio
con la intención suicida de revelar por revelar
entre tanta redundancia
un signo de algo más 
debajo de toda la suerte 
de este cautiverio de lugares.

Parece que quiera
y en la virtud no encuentro el descanso
de escribir un solo día
el mágico atisbo de cada uno de estos enunciados
(si te fijas bien
toda capa de victoria 
es una cruda señal de holocausto)
donde no puede vivirse 
y se cae uno y se lastima
tantas veces como pruebas necesite
hasta acercarse a una verdad 
que no pueda ser dicha.

Prometo que si todo es mentira
no os despertaré mañana
después de estos versos mediocres
que bailan en el equinoccio de la sátira
no seré vulgar, ni despreciable
tendré al menos la decencia
de aceptar cualquier sueño
que las letras manifiesten
debajo de todas vuestras frustraciones
de nuestras frustraciones
así, haciendo penitencia
por si acaso
pasándome de bando
hasta que no llore nadie
por ninguna poesía.

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Ferran Garrigues Insa

Repertorio.

Espera, el tiempo es solo espera
dejarse la piel en el anverso
de una caricia que se aguarda
espera y esperarnos, incluso dejarse
la deriva espacial del cuerpo
sin amarrarse a un lado o a otro lado
apagándonos desde la periferia
oscuros y lejanos, tan lejanos
hechos de proverbial promesa
abismo hecho de cantos
protectora ablación de la verdad
eso somos nosotros los precarios
eso somos nosotros los desesperados
mientras nos navegan otras corrientes de otros mares
otros hombres y mujeres, otra voluntad
a la búsqueda de nuestro centro.

Estertor y cautiverios
rezumando en las conciencias
aplacando los abismos
mostrándose un segundo y después
la promesa desvaída de este nombre
que ya no resuena
sin espacio y sin mesura
debajo de los goznes de un típico ataúd.

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Ferran Garrigues Insa

lunes, 21 de noviembre de 2016

Paliativo

Ser deriva, ampulosa, crítica deriva
desestimando la suerte o los lugares
los pasos y las avenidas
donde la sombra
nos ha acompañado siempre
a tantos de nosotros
en este precioso declive
que ya se manifiesta en todo.

Cada palabra sostiene el aburrimiento
de esta generación hecha de ocio
abrasivo, perpetuo,
del interfaz que nos mantiene absortos y nutridos
de lo mismo, de siempre esta imagen
aparentando una serenidad
firme condición de huida
que nos abduce
no asienta
nos muele.

Ya me gustaría describir el estado de las cosas
con esa fragilidad sencilla
en que las letras toman la palabra
encerrando una llave
que abre la caja de vuestra emoción.

Mientras cada verbo arrastra el mundo
revolviéndose hacia las cosas
destruyendo la realidad
con un extraño baile
donde las mentes se toleran
antes de caer
en esta proporción
tan injusta, mínima y residual
a propósito.

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Ferran Garrigues Insa

viernes, 11 de noviembre de 2016

Saturacion

Entrégate, que no queda nada que hacer
y se nos ha pasado la borrachera temperamental
de pensarnos eternos, 
mientras pasa demasiado poco
mientras nos muere la vida 
con esta suavidad desconcertante.

Entrégate, que la carne envilezca, 
los ojos se obcequen en alguien
en otra cosa 
fuera de esta estanqueidad propia y repetida
véngate, que es ahora el lugar apropiado, 
la tormenta perfecta pasará 
dejando el estercolero abatido de los desaires.

Acierta de lleno al amor, 
si es que este juego puede transgredirse 
destruye las reglas que no sean tuyas, 
haz propiedad lo invisible
déjate llevar tan lejos 
como las alas permitan antes de vaciarte
aléjate del ruido constante 
de la matemática amatoria bien desfigurada.

Ábrete de costilla a costilla, desamparándote la tripa
corazón en mano, en boca, en oído, no te entretengas
la carrera es ahora, no es después, no será para siempre
hemos de acabarnos, intoxicados, cadáveres, retumbos.

O camina, lejos 
al encuentro de placeres más ocultos
más lentos
inalcanzables por alguno de nosotros
que hemos ardido tanto y tantas veces
adormecidos y atormentados 
por el exceso de dolor
mientras nos recomponemos
a la espera 
de una gloriosa reencarnación.

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Ferran Garrigues Insa

sábado, 5 de noviembre de 2016

Cuando cesas.

Cada vez que cesas eres silencio
lluvia vertical de hedonista simulación suicida
regresando a las colinas, a los lugares encierro
para purificar el ecosistema que abastas
no tengo palabras encrucijadas para darte
en esta soledad de hierro todo quema tanto
entre los yesos pútridos de habitaciones sin cielo
entiendo la caída y el absurdo de sabernos
trepando, mientras el mundo se hunde en la miseria
escalando el interior de esta simulación.

No entiendas estas letras como testamento
pues no lo son en absoluto
más bien un juego rudimentario de este tiempo perdido
para encontrar el punto desde donde girar en el último momento
salir despedido hacia el horizonte estelar
lejos de agresivas atmósferas y poderosas gravedades
no, no es para nada terrible
saber que entrar en el abismo es el primer paso
para la liberación.

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Ferran Garrigues Insa

lunes, 31 de octubre de 2016

Palabras dentro de palabras.

No tengo palabras que le sirvan
porque las palabras no sirven
no tengo palabras que me sirvan
porque no sirvo a las palabras 
no tengo dolor suficiente
ni aun cuando la miel escasea
para imbuir de tanto en tanto
frases almíbar convertidas en encierro
no, no tengo palabras que les sirvan
ni voz para llenarlas 
ni paz para extinguirlas
tengo por otro lado
reiteración
impaciencia
causas justificadas
premura
intensidad
intención
paroxismo
retentiva
memoria
la cruda memoria
de los objetos y las formas
no tengo palabras que me digan
ni tengo palabras que le salven
no tengo un cuerpo paraíso
ni una fecundidad autista
quedo muchas veces atrapado
bajo esta oleada de contrastes
violencia
negación
mentira
falsedad
manipulación
venganza
resentimiento
esta es la cruda realidad.

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Ferran Garrigues Insa

sábado, 29 de octubre de 2016

Abulias

Estar hecho de melancolía
en el territorio inestable de la mentira
donde se oculta la vida
y te mantienes a raya
con siempre una migaja
es un camino previsible
para los que ansían
caer en la tentación
de ser amados.

Predecir cada pequeña colección de cadáveres
sentir que el sueño se evade
entre los dedos de la desidia
aceptar el camino deshilachado
como un tránsito probable
saber decir adiós en la peor de las situaciones
sencillamente dejar que las palabras
su soledad ecléctica, epiléptica
se desvanezca y se instale
ricino invisible
detrás de nuestra última mirada.

Acabarse convertido en burbuja
no tener lugar ni tiempo
disociar las caricias
para que dejen de doler
en la memoria de los cuerpos
que nos han transformado en esto.

Conocer al detalle la razón del juego
la exponencial complejidad
que tanto nos ha unido
en el tratado de nuestra latente polución.

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Ferran Garrigues Insa

Está usted solo.

Excúseme la pausa
el deseo de palidecer en la desidia
el descontento, la rabia, los celos
errores comunes mal diseñados
que todavía bregan en esas partes
bajo las pausas críticas
a la espera de un cataclismo.

Excúseme, perdóneme, lo siento
la verdad es que duele condicionalmente
pero se pasa, parece que no haya sucedido
y esta será en parte la vida
ausencia triste imposible de volver.

Espere, espere, parece que quiera retenerle
pero no se equivoque
empieza un rotundo hueco a desatarse
a devorar los dientes, la magia, el humo
a no querer estar, ni regresarse
masticando labios y punzante premura
acabando el principio antes de agotarlo
muriendo la lenta muerte de los acontecimientos
devorando el cruce místico de la farsa.

Quizás no sea posible entender un ápice
o librarse de la capacidad lectora
no sea necesario volver a tergiversarse
para abandonar la saturación de voces
morirse de ganas de besar
algo que no existe
tocar algo que no desea
mirar las cosas que desaparecen.

Aprenda, hay un camino que no está abierto
una puerta cerrada a dolor y llanto
un cristal que no deja transparencia
la voluntad indestructible de quien se pierde
este camino de soledad pujante
al que usted debió adscribirse
y nunca jamás abandonar.

Está usted solo.

Que nadie intente convencerle
de que esto no es así.

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Ferran Garrigues Insa

No less than to be present.

Temporary beings
we are
under our beliefs
in the extent of our prayers
no matter what we utterly become
we are just now
never then
or before
we decide every single second
to be
part of something
do this
blame that
accept that offer
keep those close
justify life
take our time
as this huge living being
to become nothing
and return.

But no less than to be present
will make us
no less than decide to be
will turn us into something
and this is the final test
to know what is worth.

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Ferran Garrigues Insa

martes, 25 de octubre de 2016

Repaso.

Este no soy yo
no me busques
apaga todo lo electrónico
que repite ese nombre
y deja esa fotografía clavada en la retina
sin cambios de luz, de humedad, de calor estanco.

Este no soy yo
tu mirada perdida 
buscándote a ti mismo
es el ansia de lo intocable que no está en nosotros
es la vulgaridad de las mentes 
hechas desastre y molienda
desestabilizadas desde la horma
hijas de un mundo convertido 
vomitadas sobre la náusea
estercolero de ojos perdidos en la mansedumbre.

Este no soy yo
es una estructura jeroglífica
un pasmo tecnológico
hecho de furiosa intransigencia
donde tenemos el control de nada
el amor de nadie
la pasión de la pausa
a la espera de futuros
que no son.

Este no soy yo 
aunque intentes atrapar el quejido
es todo una farsa, amianto
sin posibilidad de erupción
acusada tras la piel
estirada y malentendida
de una pose que no mengua
hasta el estertor patético
de una cadáver independencia.

Este no soy yo
es rumor
disertación de lo mismo
extravío de conciencias
pausa moribunda
un continuo que migra
y se desplaza 
dejando el gran hueco
para caer sobre los huesos
de nuestra miserable invisibilidad.

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Ferran Garrigues Insa