martes, 31 de mayo de 2016

Pequeñas crisis.

Esta habitación sin cielo
que se deshace 
entre los planes del adiós
y las prioridades del ahora
parece levitar sobre el mundo
mientras una espiral 
toma el relevo y deja un espacio
donde los otros se alejan
y el aire entra en tromba 
repentino
formando tornados
en esta media espera
se nos acoraza la muerte en el pecho
y tosemos mientras escribimos
y aprendemos a saber que no somos poetas
no somos ninguno
no somos nadie
y nadie nos deja ser nada.

Parece una desgracia 
pero no lo es
no lo es en absoluto.

Hemos sobrevivido antes a muchas noches como esta.

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Ferran Garrigues Insa

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